Я пою о тебе, незнакомка,
Чьи локоны с лунным отливом,
Чья шляпка из черной соломки,
Чей конь с заплетенною гривой,
Чьи ножки танцуют на травах и в залах,
В парижских кварталах, где бродят клошары.
И грезы сплетаются в танцах вуали.
О парижские танцы не по мне — иностранцу.
И кто-то воркует
С тобой по ночам.
И ты даришь шанс
Влюбленным очам.
Полька играет,
Безумная полька.
Я тоже безумен,
Но не настолько,
Как те, кто погибли —
В любовном угаре —
В темном Париже,
Где бродят клошары.
Я пою о тебе, детка-кокетка,
Мадмуазель в сумрачной клетке.
Сидишь на кушетке, смотришь в окно.
Там дождь. Тебе скучно, душно, темно.
И тогда ты ложишься — томно и гибко —
И сны вышиваешь серебряной ниткой.
Тебе снится конь с заплетенною гривой —
По небу несет тебя с лунным отливом, —
А может, и я,
Кто никогда
Тебя не увидит.
Но что за беда —
Ведь полька играет,
Безумная полька.
Я не был в Париже —
Постольку, поскольку
Не важно, где ты,
Не важно, где я.
Я люблю тебя.
Ты не моя.